Le ciel est gris.
Volent des pigeons gris.
Sous des nuages gris.
Roucoulements lancinants
Sur le toit…
Fine pluie.
Lente tristesse.
Calme…
Calme plat.
Nuages noirs
Que le vent pousse devant lui
Comme un troupeau rétif.
Tempête.
On dirait que tout crie.
Les gens, les mots, les choses,
Et les anciens chagrins, et les vieilles douleurs.
Tout ce que l’on a su ; et ce qu’on ne sait plus.
Tout ce qu’on a vécu ; et tout ce que l’on vit.
Tout ce qui a été ; et tout ce qui n’est plus.
Tout cela hurle !
Il y a trop de cris.
Il y a trop de bruit.
Par pitié, taisez-vous.
O mon âme.
O mon cœur.
Tout se tait.
Non…
Je ferme les yeux.
Et j’entends
Les hurlements du silence.
Tais-toi.
Écoute.
Silence…
Silence de mort.
Calme plat. Calme…
Lente tristesse.
Fine pluie.
Roucoulements lancinants
Sur le toit…
Volent des pigeons gris
Sous des nuages gris.
Le ciel est gris.
Riom – Mardi 8 janvier 1991